Sua sina, seu receio. Seu mel e sua mão. Seu cinza, seus calafrios. Sua fome matinal. Sua saudade do que nunca existiu... Seu pranto agora seco, pelo encanto agora mudo.
Por não ter nada a dizer: E sempre aquela grande e pesada idéia paira, sempre a grande e pesada idéia fica.
Não existindo relação alguma com o acaso, escreveu linhas que se misturavam com fúrias e acalentos...
Reverso ao mal!
O valor que os homens possuem, pelo menos para alguns...
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